 | | | © Arthur Braunstein/Photocase.de |
Letzte Woche war ich auf dem Spielplatz. Es ist eine ganze Weile her, dass ich zuletzt auf Spielplätzen gewesen bin, meine Söhne sind knapp zwanzig, da ist das nicht mehr ganz so nötig. Also, letzte Woche musste ich mit meiner Regieassistentin sprechen, die ist junge Mutter, und da ich mich erinnere, dass Beruf und Kinder nicht wirklich kompatibel sind, habe ich vorgeschlagen, uns auf dem Spielplatz zu treffen und vielleicht dort ein bisschen zu arbeiten.
Sie lebt wie alle jungen Eltern im Prenzlauer Berg, auf dem Spielplatz ging’s zu wie während der Grünen Woche. Alle Papis und Mamis waren da, tranken Latte macchiato und kletterten auf den Gerüsten herum. Die Väter hatten groovige Kapuzenteile an, fein rasierte Bärte und schwarze Brillen, die Mütter waren auch ziemlich groovig, nur ohne Bart. Die Kinder wollten in Ruhe spielen, aber für sie war wenig Platz, der Sandkasten war besetzt, ein paar Elternpaare konkurrierten im Sandburgenbau. Ein Zweijähriger musste mit aufs Klettergerüst, er schrie sich die Seele aus dem Leib. Aber Papi wollte klettern und nicht warten, bis sein Sohn im kletterfähigen Alter sein würde, um allein die Höhe zu bezwingen.
Die kleine Rosa wurde wiederholt gefragt, was sie zu Abend essen wolle. Die knapp Zweijährige gab ungenügende Antworten. Die Mutter ließ nicht locker. Risotto mit Steinpilzen und Minze oder Bretonische Fischsuppe? Keines der Kinder aß Sand, schlug mit dem Spielzeugtrecker auf den Schädel eines anderen Kindes oder pinkelte glücklich vor sich hin. Es herrschte eine eigentümliche Lähmung unter den Kindern auf dem schattigen Platz.
Um nicht ungerecht zu sein, versuchte ich mich zu erinnern. War ich früher mit auf dem Klettergerüst gewesen? Da ich nicht ganz schwindelfrei bin, konnte ich mir diese Frage mit einem klaren NEIN beantworten. War meine Mutter mit spitzem BH, altrosa Bluse und Puffärmeln auf den Eisenstangen rumgeklettert? Niemals. Mein Vater mit Brillantine und Kaschmirmantel? Undenkbar.
Was aber war hier los?
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